А жизнь играет в преферанс

Проснулся город — как игрок бывалый,
Слетит с бульваров сонная пыльца
И день, слегка насмешливый, пожалуй,
Сыграет в небе с солнцем до конца.

Трамваи шли, как козыри по масти,
Дворы шептались: «Ну, кому сдавать?»
И дворник, как банкир житейской власти,
Умел листвой долги перекрывать.

А где-то спор шёл громко, но без злости,
А в кружке пиво пенится, как риск,
И каждый бережёт в кармане небо горстью
Свой мелкий план, свой маленький каприз.

А жизнь — она играет в преферанс:
То в плюс сведёт, то выставит без взятки,
То даст такой насмешливый аванс,
Что сам себя ведёшь к порядку.

И кажется: всё просто, всё не ново —
Асфальт, витрины, лестницы, дома.
Но город вдруг подбрасывает слово,
И в нём такая дерзкая зима

Становится весной в одно мгновенье,
Когда судьба, с прищуром игрока,
Из будничного, серого движенья
Выбрасывает шанс из рукава.

Да, три туза на прикуп — вот удача,
Такой расклад и улицам к лицу:
Вдруг свет, успех и смелость, не иначе,
Сбегутся к старому крыльцу.

И тот, кто шёл, сутулясь от заботы,
Вдруг выпрямлял усталый горб.
И тот, кто ждал у запертой работы,
Пройдёт среди заросших троп.

Ирония у жизни тоньше дыма:
Она сначала щурится: «Ну что ж?
Опять мечтал о многом? Мимо, мимо».
А после — раз! — и выигрыш несёшь.

Так город жил — с насмешкой, с перегибом,
С рекламой, лужей, спором у дверей,
Но был в нём ход, который шёл на прибыль
Для тех, кто сердцем делался смелей.

И если день опять сдаёт не глядя,
И кажется: расклад совсем суров, —
Иди вперёд, с улыбкою, не тратя
Ни веры, ни весёлых дерзких слов.

Пусть город — стол, где правит выкуп
Где каждый жест — то вызов, то романс.
Но иногда судьба, смеясь, на прикуп
Кладёт нам утро, волю и аванс.

И мы встаём, как будто после грома,
Уже иными — выше на чуть-чуть.
И даже самый битый угол дома
Вдруг говорит: «Играй. Не в этом суть —

Что карты лягут так, а не иначе,
Что кто-то раньше сделал верный ход.
А в том, что ты, решив свои задачи,
Не сделаешь в судьбе переворот