Сложив подрезанные крылья
Сижу молчком на хрупкой ветке.
Не то, что б вовсе был без сил я,
Но тихо ноют тела клетки.
Гляжу на улицу свою.
Года прошедшие забыты
Я радуюсь, но слёзы лью.
Судьба мне в ушко: "Карты биты!
Ты постарел и поседел,
Пусть у руки есть хватки малость -
По жизни, нонче не у дел."
"А сколько жизни той осталось?" -
Спросил. Ответа не даёт.
А ветер всё качает ветку.
У крыльев силы нет в полёт,
Хоть я и не посажен в клетку.
На листик - капелька-хрусталь -
Её морозом прихватило.
Блестит стеклянная, как сталь -
Лучом погладило светило.
Над горизонтом солнце низко
Висит, не движется - замечу.
Оно холодное, не близко...
Надеюсь, что ещё не вечер...
Надеюсь, что ещё не вечер...
© Copyright: Николай Росс, 2026
Свидетельство о публикации №126051202845
Свидетельство о публикации №126051202845
Рецензии