Ты штопала мне старое пальто
так тихо, и горели рядом свечи,
Как будто бы свивала мне гнездо,
латая ткань от ссадин и увечий.
Иголка шла, как скорый едет в ночь,
сквозь сумрак, сквозь мою дурную осень.
Ты хмурилась, стараясь мне помочь,
и шов ложился бережно и просто.
Я что-то говорил про ерунду,
про жизнь, про дождь, про вечер жёлто - красный.
ты молча зашивала мне дыру,
чтоб холод больше не был так опасен.
Любовь — не та, что просится в стихи,
не та, что бьёт в бокалы и в запястья,
а та, что укрывает от стихий,
когда пальто расходится на части.
Потом я шёл один через февраль,
сутулясь, как умеют только в зиму.
ты наливала мне горячий чай
и, улыбаясь, боль мою чинила.
И лишь весной, когда трамвайный звон
вошёл теплом, как музыка с вокзала,
Отчётливо увидел твой стежок:
ты не пальто -
ты душу
залатала.
Ты штопала мне старое пальто
© Copyright: Владимир Кузнецов 88, 2026
Свидетельство о публикации №126051201930
Свидетельство о публикации №126051201930
Рецензии