Всё когда-то уйдёт во Тьму...
Пройдут года, века, тысячелетья,
Растает снег, уснёт навечно быль,
В лугах степных увянет разноцветье -
От строк его останется лишь пыль.
И то в умах разбойничьего люда -
Ему претит Безбожия Строка:
Коль есть Христос, то рядом с ним - Иуда,
А не Филон иль тень гробовщика.
Иль там зимы глубокие сугробы,
Или луны янтарные глаза,
В нём нету Зла, верней - звериной злобы,
Да и в руке козырного туза.
Забудут все, что жил на белом свете,
О, нет! Не Бог! - обычный человек:
Любил весну, писал о красном лете,
И восхвалял Реки пустынный брег.
Шагал сквозь Свет к унылому закату,
Лежал в траве и слушал песнь ночей...
Забыть не смог он сад в цвету и хату,
И тех, любви несбывшейся, очей.
Уйдёт Поэт, в том Правда!, канет в Вечность,
А с ним стихи его и... Человечность.
Пройдут года
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126051201403
Свидетельство о публикации №126051201403
Рецензии