Её День Матери

Младенец умытый, укутанный, спит
В резной колыбели — проснётся к рассвету.
И вот ему пять — он смеётся, шалит,
Ребёнок бежит босиком по паркету.

Выводит на влажном песке букву «И».
Июль улыбается морю и небу.
И жизнь впереди рассыпается в дни.
Смывает волна эту букву «И» — в Лету.

На снимке потёртом жених так хорош:
На плечи наброшен пиджак с белым мехом.
На стуле забытый лежит макинтош,
И время застыло оборванным эхом.

На выцветшем снимке твой сын у реки.
Ты смотришь в глаза дорогие с портрета.
Под рамкой светлеет орнамент строки,
Вне даты остались года и ответы.

Но кажется — вздрогнешь, и сын твой войдёт,
Легко поднимаясь с земли к парапету,
И, тенью скользнув через тёмный пролёт,
Он бросит: «Увидимся, мам, скоро, в среду».

Шаги в тишине ровно, мягко звучат.
Ты чувствуешь: ангел твой в комнате детской.
Он ждёт свою маму, как годы назад,
В своей колыбели — далёкой, вселенской.

Он рядом — любимый, живой и родной,
Ладонь протяни — он заждался у света.
Ему прошепчи: «Милый мальчик ты мой…
  Я рядом с тобой.
            Как всегда.
                До рассвета.»















P.S. Посвящено знакомым мне матерям потерявшим сыновей.