Несбывшаяся мечта поэта

Несутся строчки по пути -
Сказать хотят о чем-то важном.
Они как будто взаперти,
Кричали в окна темной башни,
Слова сочились из-под них,
Готовые на бой проснуться,
Но что-то пряталось в тиши,
Им не давая окунуться
В просторы сумрачной ночи,
В закаты розовой плеяды,
Сказали мне: "Да ты молчи."
И что же стало с моим взглядом?
Что сталось с магией души?
Что сталось с девушкой-дриадой?
Что так хотела просто жить,
И петь о жизни серенады...
Что разжигала людям свет
Своими нежными стихами...
Ее уже, наверно, нет.
Ее пробудит лишь цунами
Из новых чувств, что сокрушит
Нависшую над нею дымку
Из страхов, зависти, глуши -
Сметёт волной. И с ней в обнимку
Она русалкою нырнет,
А после лебедем проснется,
И с мыслью улетит в полет
И может, даже, не вернётся,
Возьмется перьями кружить
Над добрым Тихим океаном,
Вновь станет с воздухом дружить,
Просторами, где рвы и скалы
Друг с другом шепчутся, и тень
От солнца ластится игриво.
Хотелось бы поэту в ней
Пожить тихонько. И красиво
По ветру платьем поводить,
Шифоновые шить узоры, -
Ах эта юность! Горячей
Никто не выдумал свободы!
Но что же делать мне теперь?
От грусти, что мечта поэта
Увы, не сбудется совсем.
Не сбудется. Ни та, ни эта,
И не полет, и не скала,
Ни океан ему не светит,
А лишь насущные дела,
И в форточку несчастный ветер,
Что хочет волю показать,
Напомнить о своем просторе...
Ах, что же делать? Как догнать
Свободу, вдохновение, море...