Немного ладана...

Пузырятся, как чёрт на ладан,
Грязью брызгают, как слюной.
Поливая словами-смрадом,
Денно-нощно следят за мной.

Обвиняют во всём на свете,
Призывают и бьют в набат,
Языком распускают сети,
Режут всё, что сказал, в салат.

С колокольни гляжу высокой...
Даже жалко немного их.
На ветру шелестят осокой, —
Не поэты — парад шумих.

У меня и талант, и Счастье.
Не даёт это им покой.
Обходила Судьба их часто...
Ну, конечно же — я виной.

Очень жалко мне их — несчастных.
Жизнь-злодейка — жестоко их.
Всё у них: не цена — копейка,
И по мерке своей — других...

Не сказать, что б совсем бездарны,
Просто не о чем им писать.
Не сказать, что совсем коварны...
Но интриги, скандалы — рать.

Понимают — живот и ниже.
Ну а сердце — не их судьба.
И не дай Бог, кто лучше, выше, —
Из орудий по ним — пальба.

Обошли их Любовь и Счастье,
А "талант" их — да просто смех.
Вот и сеют вокруг ненастье,
Смуту, происки, сеть прорех.

Ну и Бог с ними (я надеюсь)...
Тратить время на них — тщета.
Пусть слагают, как могут, ересь,
Умножают на два счета...

Ну а я же... Я буду Счастлив!
Буду песни писать, Любить!
Мы развеем с Родной ненастье,
В путь-дорогу и — будем жить!