Прохладный моросит дождь,
Иду по лесной опушке,
В своих мечтах ты меня ждёшь,
Но я всего лишь твоя игрушка,
А я нарву цветов полевых,
Таких нежных как твои слова,
Но настоящих, живых...
От их аромата закружится голова...
Я не игрушка, я стану куклой ожившей,
Той, что хранила секреты веками,
Сердце открывшей, запрет преступившей,
Сбросившей маску перед глазами...
В кружеве черном иль белой вуали,
Меня настоящую встретишь едва ли...
Не всем дано осознать,
Как можно во тьме ярко крылья расправить,
Он может и дальше «товар» выбирать,
А я рождена, чтобы жизнью править...
Ожившая кукла
© Copyright: Светлана Зарипова, 2026
Свидетельство о публикации №126051107783
Свидетельство о публикации №126051107783
Рецензии