Он- человек с простуженною сутью,
С осенней пылью в складках рукавов.
Бессонница ему рисует судьбы
Под скрип дверей и шорох сквозняков.
А человек рисует чьи-то тени,
И мокрый двор и птицу, и карниз,
И сам октябрь, вставший на колени,
Всё акварелью просится в эскиз.
Он пьёт свой кофе — горький, пережжённый,
И курит и бормочет невпопад,
Он Музу себе взял однажды в жёны ,
И пишет её жадно на холстах..
А я живу и даже не ревную,
И в зеркалах себя не нахожу..
Он любит мою женщину земную…
И я его за это не сужу….
И тучи опускаются так низко,
Что кажется, вот-вот плеснёт вода..
Но осень спит с ним как-то- очень близко.
Всё больше обнажаясь -без стыда….
Он- человек с простуженною сутью,
С осенней пылью в складках рукавов.
Бессонница ему рисует судьбы,
А он -рисует музыку- из слов…
***
© Copyright: Валерий Ищенко, 2026
Свидетельство о публикации №126051107570
Свидетельство о публикации №126051107570
Рецензии