9 граммов

Ночи на проводе, город на голоде, копоть на вороте куртки!
Я на автопилоте, в воздухе запах пороха и нервы натянуты туго!
В окнах коробок — обломки бессонниц, на кухнях дешёвые споры,
Кто-то орёт про любовь и свободу, но сам не выходит из комы!

Двор перемолот, на улицах ни души, шёпот подъездов как сводка,
Тут каждый второй или продан, или зашит, или же прячется в шторах!
Я не из робких, но робость во мне тоже жила, просто молча,
Я её выжег работой, потом по ночам добивал многоточием!

Этот город не верит слезам, он верит лишь шрамам,
Мы пишем свою правду по серым кварталам.
Мой холод — не маска, а способ не сдаться
В мире, где выгодно просто сломаться.
Я молчу, чтобы каждый удар был на выпад,
Среди тысяч дверей выбирая свой выход!

Слово не сахар, а наждак по дёснам, но в нём не для позы вся жёсткость,
Если я режу по факту — не ради эффекта, а чтобы не сдохнуть от лёгкости!
В лицах знакомых так много фарса, в речах холодок верхних полок,
Кто-то стал взрослым по паспорту только, а кто-то по сумарю ходок!

Я видел, как верность меняют на выгоду, а выгоду на алиби быстро,
Как после «держись, я на связи» в ответ слышишь «не беспокоить» и титры…
Так что мой холод не стиль и не вывеска,а только лишь способ не выпасть,
Я стал молчаливее не потому, что смирился, а чтобы удар был на выпад!

Серое утро, как пепел в пепельнице, липнет к глазам и к подошве,
Люди несут свои роли на лицах, как будто без них невозможно,
Я в этой гонке не ради оваций, не ради чужих махинаций,
Мне бы не стать тем, кто предал себя лишь за шелест цветных облигаций!

Стены запомнили кашель и смех, разговоры на кухне про деньги,
Там, где мечтают добиться успеха, обычно учились терпению!
Я не романтик, но помню детали: как пахнет подвал после ливня,
Как мать по звонку понимает без пали, что внутри у тебя нестабильно!
Моторы ревут и визжат покрышки, летим с пацанами по встречной,
Эта гонка за нами для нас уже правда кажется бесконечной!

Этот город не верит слезам, он верит лишь шрамам,
Мы пишем свою правду по серым кварталам.
Мой холод — не маска, а способ не сдаться
В мире, где выгодно просто сломаться.
Я молчу, чтобы каждый удар был на выпад,
Среди тысяч дверей выбирая свой выход!

01.08.2002