***

Всё тот же холод, как вчера,
И та же мрачность дня...
И тот же беспризор огня,
И те же дикие ветра.

Творится рядом шутовство,
И бесов музыка звучит,
И дьявол бодрствует, не спит,
И торжествует колдовство.

Шаманит хитро дождь и злит,
Машины сонные визжат,
Вороны хитрые кричат,
И небо бледностью  гвоздит.

Детишек крик рождает боль.
Их игры мрачные страшны,
как признаки чужой вины.
Они не ту играют роль.

Ещё чуть-чуть... -И гаснет свет.
Мне кажется, я в забытьи.
К болезни, что ли, на пути?
Не знаю, есть ли я иль нет?

Мир, вроде бы, сошёл с ума:
Я не способен понимать.
Имел ли мир отца и мать?
Он - образцовая тюрьма.

Шекспир, не сомневаюсь, прав:
Тюрьма без окон и дверей.
Ловушка бездны для людей,
Шальных их игр и забав.

И нет убежища от зла,
Последний развращён приют.
И ангелы... Они живут?
Их участь слишком тяжела.

Они растеряны. Их ждут.
Когда сменились полюса...
Беспомощны души леса.
Войска блаженных не спасут.

Нелеп любой порыв борьбы,
любой протест во тьме смешон,
когда свободы ты лишён,
и ты в заложниках судьбы.
11.05.26