* * *
Миллионы тонн поэтов бродят по стихире.
Ой, повытоптали флору – голая земля.
Ладно б выросли надои – стало б лучше в мире,
А то только топчут травку и ревут «Ля-Ля!»
И тогда пришли индейцы, распушили перья –
Сокращаем поголовье, чистим генофонд.
Не страшны нам мракобесы, сны и суеверья.
Пусть в вигвамах будет мясо и ваще Рот-Фронт!
Но великий вождь индейцев закричал им «Братцы!»
Вы их там чуток оставьте, как бы на расплод,
А то сразу всех съедим, а завтра, может статься,
То ли засуха случится, то ли недород.
Будем сами это стадо мы пасти отныне,
Оставляйте самых жирных или шерстяных,
А оставшихся солите. Мы на солонине
Мир построим самый лучший, лучше всех иных.
Так и кончились поэты и стихи накрылись,
Помнят про поэтов этих лишь календари.
Все кончается когда-то, только сделай милость -
Никому, дружок, об этом ты не говори.
Куда делись поэты?
© Copyright: Сенбиз, 2026
Свидетельство о публикации №126051107150
Свидетельство о публикации №126051107150
Рецензии