Ты прости меня, Май, что ступая по узенькой тропке,
Я губами ловлю невесомость твоих лепестков,
И впиваясь в их свет, как закат в первозданные сопки,
Возношусь к небесам, где смиренный покой облаков.
Где затерянный рай запоздалого вереска будней,
Окунувшись в росу, ковылём шелестит на ветру,
И куда, но огнём сентября, а не сыном беспутным,
Замолив все грехи, я вернусь, ты лишь жди! поутру.
Ты прости меня, Май...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126051107085
Свидетельство о публикации №126051107085
Рецензии