Старый город

Мой город спит... Он дышит ветерками,
Вросли по брови старые дома.
Их строили надёжными руками,
Чтоб не пугала вечная зима.

Где тёплый свет из окон прежней "Сказки"
Был полон самой тихой добротой, —
Из мастерской, где пахли маслом краски,
Струился мир — природно-золотой.

Казармы — кряжистые, бутовые плечи,
Где стены — крепость, панцирь вековой,
Хранят морозных зим былые печи
И ветра вздох — полночный, штормовой.

Где естество, природное богатство,
Что поднимало человека ввысь?
Времён и судеб подлинное братство,
В котором мы когда-то поклялись.

О чём мы все тогда давали клятву
У флага Родины, под барабан и горн?
Жизнь не дала, летя, надежд на жатву,
Оставив эхо городских валторн.

Ах, "Авангард" — счастливых лет мгновенья,
Из окон ГУМа — Кирха прошлых лет.
Там вновь орган, восставший из забвенья,
Струит в пространство старины привет.

Там мастерство в германской обработке
Сроднилось с русской доброю душой,
И теснота китайская слободки
Во всё впитало опыт свой большой.

О рыжие бока, о миллион лисичек,
Тех кирпичей, что греют до сих пор.
Они звучат в охрипшей перекличке,
Сквозь узких улиц каменный затвор.

Здесь каждый камень — памятная веха,
В которой музыки звучит былого глас,
В нём горное, простуженное эхо
Из подворотен окликает нас.

Стоят дома — незыблемая свита,
Храня в тиши хрустальные дожди.
В них вечность судеб золотом прошита
И память сердца теплится в груди.