Письмо себе

Присядешь на окошко, раскрутишь время вспять,
И вот тебе 15, а может, даже 5:
Блины готовит мама, их аромат манит,
И тихо-тихо сказку о чем-то говорит.

Потом ты в первом классе, и за спиной рюкзак,
И ты уже «большая», 7 лет ведь как-никак.
Ещё проходят годы, их карусель кружит,
По школьным коридорам вся юность пролетит.

И вот тебе 17, и первая любовь,
Повсюду свет и радость, вскипает в венах кровь.
Он подарил улыбку и крылья за спиной,
Уверенней ты стала, когда он был с тобой.

«Любовь живет 3 года», - сказал так Бегбедер,
Совсем уж не хотелось, но мы тому пример:
Вдруг что-то не сложилось, жизнь сделала вираж,
И вот уже с другими мы ищем «свой» типаж.

Проходят дальше годы, рождается семья,
И с трепетом ты шепчешь «О Боже, мама-я!».
И вот растёт малышка, рождается сынок,
Семья наша - как райский в просторе островок.

Летят страницы жизни, меняешь города,
И кажется, так будет сегодня и всегда.
Но вот без двух лет сорок, и ты стоишь на дне,
Весь мир твой крахом треснул не по твоей вине.

Жизнь болью пропиталась, и будто нет вдруг сил.
Вокруг лишь те остались, кто правда дорожил.
Но чтоб твой свет не гаснул, не высохла душа,
Ты вытри свои слёзы, не забывай дышать.

Ещё наступит лето, в душе придёт рассвет,
На всё с годами в жизни получишь ты ответ.
Судьба сама расставит всё точно по местам,
И, если верить, будет в ней место чудесам.

Не забывай ту крошку, которой ты была,
Которой мама маленькой блинчики пекла,
Которой дали крылья, носили на руках,
У той, что слёзы были от счастья лишь в глазах.

Всё стерпится, родная, утихнет боль, пройдёт,
И жизнь ещё закружит свой яркий хоровод,
И сбудутся надежды, исполнятся мечты…
Я знаю, потому что всё просто: я ведь - ты.