До сих пор вспоминаю о нём,
Стоящем на кромке руин.
В руках поёт саксофон,
За ним пепел и дым.
До сих пор не слышал,
Саксафона духовую медь.
Саксофонист на черепичной крыше,
Попирает небесную твердь.
Утренняя песня на площади,
Медь с оттенком корицы...
Пугаются буланые лошади,
С ними сизые птицы.
Тогда я был беглецом,
В этом нет трагедии.
Хотел быть просто отцом,
Героем интермедии.
Что я тогда делал не могу сказать,
В трёх метрах от саксафониста.
В болоте чёрная гать,
Нет в этом гнусного смысла.
Синий, серый, фиолетовый,
Ещё темнее были цвета.
На нем пиджак вельветовый,
На поясе подвязана тафта.
Что семнадцатилетняя девушка делала там?
Бунт устроить хотела?
Оставить на музыканте шрам,
Жестоко,но очень смело,
Саксофон
© Copyright: Игорь Сухарев, 2026
Свидетельство о публикации №126051105876
Свидетельство о публикации №126051105876
Рецензии