Был Гуф - стал гульфик от трусов

Сегодня увидел новости и пост из инстаграма.
И для меня эталонный рэп - это стихи Ивана.
Гуф не ответит - его яички больно сжались.
И пусть дальше в сторис сопливо давит на жалость.

Присоединяюсь полностью к словам Нойза Ивана.
Разложено по фактам - без фальши и обмана.
Пока Гуф по своей накурке прямо катится -
Иван творит вещи - и это оправдывается.

Гуф - как щенок - ему указали место,
Ткнув мордой в лоток: «Ты из другого теста».
Гуф умер не двадцать лет назад - а вчера после хита Ивана.
Убит не по накурке.
Нойз за словом не лезет в карманы.

Кто я такой? Из народа и имею право
Поддержать того, кто вчера задал жару.
Указал место спящей красавице.
Знаешь, не мне одному его хит понравился.

Пусть Гуф скажет мне - прояви уважение -
Плюну свысока на его пидарасомнение.
Скажу: ты такой чувствительный - как бы не расплакаться.
Обратись к Ивану - его ответ тебе понравится.

Иван сублимирует, что хочет расплакаться,
Но где-то рыдает Гуф - спящая красавица.
Разнос лютый, Гуф мёртв как исполнитель.
Присоединяюсь к словам Ивана - твой скромный зритель.

Гуф, Гуф, Гуф, бэби -
Тебя забудет народ, пока ты будешь на небе.
И знай: в двадцать шестом тебя больше нет в рэпе.
Твой новый потолок - жёлтые газеты.

Твоя песня про туман - это даже не сатира,
И в бреду заторможенный что-то бормочешь миру.
Твой туман - это твоя растерянность,
Прикрытая рэпом с былой уверенностью.

Теперь ищи себя в жизни - можешь больше не писать.
На всё твоё творчество - желание обоссать.
Сказать тебе нечего - а мы делаем выводы,
Как переобуваются из прошлого пидоры.

Ты теперь не Гуф - а гульфик от трусов,
Образец отваги для трусов и подлецов.
Твоё творенье - пшик, и запомнит история
Творца накурки с подачей остойной.