Мужчины не плачут

Мужчины не плачут? Спросите у ночи,
что прячет их боль, уязвимость теней,
когда совладать с болью нет уже мочи,
а выдох тяжёл, словно тысяча дней.

Они не роняют слезу пред атакой —
при всех — на виду обезумевших лиц:
боль в узел сжимают немою отвагой,
застыв на мгновенье у чёрных границ.

В пустом гараже, где никто не услышит,
в машине, что мчит в никуда сквозь туман,
они, задыхаясь, прерывисто дышат,
глотая свой стон, словно чёрный  дурман.

Цена есть у этой невидимой муки,
её не сотрёшь с поседевших волос,
и в крепкий кулак вновь сжимаются руки
чтоб только никто не заметил их слёз.

Чтоб сердце не ныло от детских упрёков:
«Слабак!» — каждый с жизнью расстаться  готов.
Расплатою — взгляд их, потухший до срока,
молчание — без объяснений и слов.

Глоточек свободы — и горечь по венам,
а слабость и всхлип — им ведь не отмолить.
Привычка молчать стала сладостным пленом —
так сердце усталое учится жить.

Цена - не медяк, а душа на замочке,
в тисках и без слёз, и несказанный крик.
Мужчины не плачут? Спросите у ночи,
когда лишь она их свидетель и миг.