В его каморке, в масляном тумане,
Где вечность спит в зазубринах колес,
Он время держит в маленьком капкане,
Вскрывая сталью каверзный износ.
Пропахли руки холодом металла,
И в каждой линзе - шестерёнок рой.
Ему планета - диск из арсенала,
Запущенный невидимой рукой.
Он чинит ход, подкручивает гайки,
Вправляет в пазы сбившийся рассвет.
Для всех он - мастер, житель тихой спайки,
Но для него - имен и званий нет.
Он знает: время - хрупкая пружина,
Что в темноте натянута до дна.
Она - всему и корень, и причина,
Пока не лопнет с дребезгом она.
И небо брызнет пылью и осколком,
Когда сорвётся скрученная нить...
А он всё крутит... только нету толка
Того, что скоро лопнет, хоронить.
Старый часовщик
© Copyright: Никита Зеленый, 2026
Свидетельство о публикации №126051104093
Свидетельство о публикации №126051104093
Рецензии