Из черных туч несбывшихся мечтаний,
Прольётся дождь надежд напрасных.
Соберутся лужи канувших желаний,
Подуют ветры порывов страстных.
И ты раскроешь зонт навстречу непогоде,
Плотнее застегнешь свое пальто.
Ты привык, смирился и спокоен вроде,
И согласился с тем, что ты не тот.
Не тот, кем прочил стать в далёком детстве,
Не тот, кем быть хотел вчера.
Не то собрал, скопил, нажил наследство,
Истории другой желал из под пера.
И вот, пред зеркалом стоишь не бритый,
Ты ищешь блеск в своих глазах.
Седой, истертый, старый и забытый,
И вместо блеска, видишь страх.
И ты берешь из банки белый грим,
Мазком умелым строишь маску.
И вот - ты вновь лишенный гласа мим,
И вроде, даже, не напрасный.
Потом потушит купол цирка свет,
И ты один, в пустой арене жизни.
Поднимешь с пола брошенный билет,
Судьбой, оплаченный, капризной.
Мим
© Copyright: Артём Бельбеков, 2026
Свидетельство о публикации №126051100391
Свидетельство о публикации №126051100391
Рецензии