¤
Маленьким осликом тащишь повозку — успей!
Что в ней бесценного, к счастью, давно позабыто.
Впрочем без разницы что на пикник у червей,
если "шестеркой" козырная карта убита...
Сбруей натертая шея пылает огнём.
Тащишь свой воз молчаливо зимою и летом.
Нет бы проверить – а что же пожитками в нём?
Впрочем и Отче не в курсе — не будет ответа.
Кто-то ж тобой управляет и гонит вперед
по бездорожью с таким обесцененным грузом?
Да, падишах, разумеется, тоже умрет,
но для начала — осёл полудохлый, кургузый...
Тяжко дышать, сердце словно пустой барабан.
Замерли ритмы — у пульса истаяли силы.
Но ты идёшь и идёшь, заводной истукан,
словно не чувствуя края развёрстой могилы.
Не развернуться. Учётчик фиксирует шаг
годом, неделей, закончит внезапно минутой.
Взрогнешь, но поздно — осел ты, а не падишах
в грустной реальности, полной болезненной смуты.
Сизифов труд
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2026
Свидетельство о публикации №126051102818
Свидетельство о публикации №126051102818
Рецензии