Придумал бы стишки слагать
От неуёмной ..глупой жажды
Блохой по рифмам стал скакать
Что б от стихов напиться крови
И на читателя.. скакнуть..
Блохой..от..жизненной юдоли
Повыше к славе..сигануть..
Таких бы блох..с пера снимая
Казнило время..на века..
Им цену..как и пользу зная
Прищёлкнув их ногтём..слегка..
И вот лежат и сохнут тушки
Поверженных ..эпохой блох.
Им в лучшем случае частушки.
Где слух к поэзии - оглох
Над ними видно - пошутил так бог
В трудах земных.. печален их итог..
Когда бы идиотик каждый
© Copyright: Вася Труш, 2026
Свидетельство о публикации №126051102041
Свидетельство о публикации №126051102041
Рецензии