Письмо

Ей принесли его письмо,
Которое она ждала...
С ресниц сорвавшись, на него
Упала горькая слеза...

Едва видны и кособоки,
По мятому клочку бумаги,
Карандашом кривые строки
Писались, видно, на прикладе...

Писал, наверно, перед боем,
В окопчике, под канонаду
Пугающих истошным воем
Летящих мин и рёв снарядов.

Писал, конечно, про войну,
Про то, что скоро снова в бой...
Про веру твёрдую свою
В то, что останется живой.

Писал, что будет бить врага
За мать, отца и за сестрёнку,
А когда кончится война,
Вернётся в милую сторонку.

Про то, как гнал врага их полк
Из наших весей и посёлков,
Про то, как пил прозрачный сок
Берёзы, раненной осколком...

Писал про раннюю  весну,
Про их рассветы над рекой,
Про неизбывную тоску
По ней, далёкой и родной.

Писал: "Ты только жди, родная,
И прочь гони печаль и грусть,
На все невзгоды невзирая.
Я обязательно вернусь."

Давно закончилась война,
Минули беды и невзгоды...
Все сорок лет она ждала
И верила все эти годы.

Ждала, что он вот-вот придёт
В свою родимую сторонку...
Все сорок  лет - из года в год,
Но ни письма, ни похоронки...

Он пал на Ржевском рубеже.
Письмо нашли в его планшете...
И не было теперь уже
Святее строк на этом свете...