Придумываем себе часто,
Придумываем себе «Может…»
Потом становимся «частью»
Того, о чем строки сложим.
И запах, рождающий трепет,
Неслышно крадется внутри.
В улыбку, бессмысленный лепет
Превратится, и в грохот тоски…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.