Ты говоришь:
«Всё, хватит. Точка. Конец».
А я всё жду, что скажешь:
«Шутка, не всерьёз».
Как будто можно взять и разом перечеркнуть
То, что в груди годами копилось, по чуть.
Ты собираешь вещи методично и сухо,
Как будто складываешь в коробку старый хлам.
А я молчу, глотаю ком в горле
И думаю: «Как просто.
Как это, чёрт возьми,просто!»
Я не кричу и не бьюсь в истерике у дверей,
Не хватаю за рукав, не молю: «Останься».
Я просто смотрю, как уходит часть моей жизни,
Та, что когда то была самой главной.
Ты уже на пороге.
Обернешься
«Прости»говоришь.
И это звучит, как нож.
Потому что «прости» — это не значит «вернусь»
Это значит: «всё, финал, занавес, стоп, хорош».
А я остаюсь.
С пустотой.
В тишине
С вопросом без ответа: «почему и зачем»
Но знаю что пройдёт. Заживёт. Отболит.
Ведь боль — это тоже повод чтоб жить.
Прощай
© Copyright: Ал Шамов, 2026
Свидетельство о публикации №126051007846
Свидетельство о публикации №126051007846
Рецензии