Книголюб

Я столько в жизни книг перечитал -
За мной порою было не угнаться,
Когда их с нетерпением листал,
Слюнявя растопыренные пальцы.

Причём, что характерно, среди них
Бывали и с сюжетом, и не дюже,
Забавные и полные интриг,
То чуть потолще, то слегка поуже.

К ним постепенно падал интерес,
Скорей всего, в них было мало толку.
Они по жизни потеряли вес
И, как один, отправились на полку.

К тому ж всегда я мимо проходил
Картинок ярких в глянцевых журналах,
Что так манили, не жалея сил,
Дешёвыми названьями в начале.

...Но как-то встретил книгу я одну -
Иную (чем все те, что были выше).
Впредь вязну с головой в ней и тону,
Пока она страницами колышет

И выгибает нежный корешок
В приятном грациозном переплёте.
В ней всё понятно, даже между строк.
А как она мила... на развороте...

Ой, не унять, читаю каждый день,
Исследую от точки и до точки.
Залип, признаюсь я, и мне не лень
Ласкать её невинные листочки.

В ней много смысла я сумел найти,
Любви и уважения, и страсти.
Мне с ней легко, я не грущу почти,
Ведь в каждом эпизоде вижу счастье.

Храню в столе. Отдельно. Берегу.
И текст её смакую с наслажденьем.
Надеюсь, что не скоро я смогу
Дойти в конце до слова "оглавленье"...

>М<