Писала смерть сценарии иглой,
Затягиваясь пивом с сигаретой,
Любуясь, как народ набился в секту,
Где на галере правит вечный Ной.
Зима крепчала, хоть и шли дожди,
Топя адептов лица в серых буднях,
Кренилось под напором страхов судно
И айсберги росли из толщ воды.
Поэты забывали голос муз,
Мелодии не шли на встречу песен,
Кино терялось между мёртвых кресел,
Ненужное, похоже, никому.
Никто не плакал, не кричал, не выл,
Привыкнув к смерти, ставшей всем родною;
Потягивая пиво с вечным Ноем,
Они считали мёртвый дом живым.
Мёртвый дом
© Copyright: Колокол, 2026
Свидетельство о публикации №126051007751
Свидетельство о публикации №126051007751
Рецензии
