Красиво сложен, крепко сбит,
В осоке вырос Мелас Клит.
Как македонский меч, жестока
Ко всем прибрежная осока,
Но служит превосходным кровом
Мужам неробким и суровым,
Каким и был мой друг и брат.
Такие правду говорят,
Поскольку древний корень «честь»
В обычном слове «честность» есть.
Мой Клит поведал мне о многом,
Что отдаляет нас от Бога:
«Особенно - привычка врать.
Она для вас вторая мать!» -
Сказал однажды Клитос Мелас
Мне, ставшему белее мела.
«Да чтоб ты в юности погиб,
Негодный оборзевший гриб!» -
Воскликнул я, под корень срезав
Товарища клинком железным.
Пронесся ветр. Я ощутил,
Что стало меньше честных сил.
Слеза, как листья на осине,
Затрепетала, а в корзине
Главою честною поник
Мой Клит, отборный боровик.
И ложь, увидя клитов прах,
Совой заухала в кустах.
Клит
© Copyright: Петр Раев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126051007614
Свидетельство о публикации №126051007614
Рецензии
