Язык

Вырвите мне мой язык,
Чрезмерно грешны его мысли.
То есть мысли МОИ грешны,
А язык ими, чёрт возьми, дышит.
Настройте мне мозг на 7 Герц,
Чтобы мысли мои разорвало,
И я буду кричать: "Отец,
Прости...
         Я творенье неправильное.
Отец, я знаю, ты знаешь,
Каким в итоге быть должен я,
Но я сам в себе сомневаюсь.
Прости, я знаю, я лишь дитя..."

Вырвите мне мой язык,
Я боюсь говорить словами,
Слова — это как клыки,
Вампирские клыки из стали.
Они либо просто есть,
Либо могут кого-нибудь ранить,
Либо могут тебя защитить,
Либо...
         Слова — это на сердце камень.
И я найду сотню тысяч причин,
Чтобы просто сказать: "Прости,
Моё сердце оставь на мели,
Я врал себе все эти дни,
Я врал себе всю эту жизнь,
Я врал, что тянулся ввысь,
Я правда хотел к тебе,
Но от земли оторваться не смел...
Я по колено всё ещё в омуте,
Мои попытки выкручивать болтики
Вкрутили их глубже в ноги мне,
И я понял...
         Мной движет сейчас не свет.
Я пред тобой всё ещё одет,
И каждая одёжка — грех,
И каждая одёжка — щит,
И прежде всего, я знаю,
         Себя я должен простить..."