Хотим быть с Богом всегда, а чаще в жизни так

Трижды прокричал петух в ночи — 
Вздохнул Пётр: «Ну вот, опять… грехи. 
Я ж не со зла, я ж испугался вдруг, 
Кто знал, что всё так выйдет, мой лучший Друг?» 

Вспоминал он утро: чай, лепёшки, 
«Пётр, ты любишь Меня?» — голос
Был прямой, немного строгий, пацаны, 
А Пётр кивал: «Люблю, ведь живы мы!» 

А потом — стража, факелов свет, 
Толпа, вопросы, холодный ответ: 
«Не знаю я Его, слышь, мужик, 
Я рыбак, а не сектант-еретик!» 

И вот — крыльцо, дым костра, дрожь в руках, 
Сосед шепчет: «Ты ж с Ним был вчера….» 
Пётр отмахнулся: «Да ты что, брат, 
Я тут с утра — чинил сети, виноват…» 

И тут — «Кукареку!» — в тишине ночной, 
Застыл Пётр, как камень, сам не свой. 
Вспомнил взгляд — не строгий и не злой, 
А такой… такой родной. 

«Господи, — шепчет, — я ж не злодей, 
Просто трус, просто слаб, просто.... 
Но если Ты всё ещё ждёшь меня, 
Возьми меня снова, хоть такого, любя». 

А петух, довольный, на заборе сидит, 
И рассвет над городом горит. 
Бог простил — и Пётр это знал, 
Только с петухами с тех пор — не дружил.