Динамика статики

Записывать нечего. Пятница прожита зря.
Дойти до ближайшего и замереть посредине -
единственный выход наверх из пятна фонаря,
что кем-то поставлен на счастье мне в этой пустыне.

Хранимый безволием, времени лямку тяну,
во тьме отрицая свое заводное цыганство,
что даже ужасный декабрь превращает в весну
назойливой песней и столь же назойливым пьянством.

Вернутся б к началу, где нет еще тысяч дорог,
но есть удивительный шанс, наблюдая за змеем,
решить для себя: немота или все ж диалог -
есть то, что спасает и вечную душу, и шею,

чей век пресекаем?.. Иду сквозь ошибок пески,
хранимый надеждой, что стала подопытной веры,
и мыслью дурацкой терзает седые виски
тому, кто исчислен и взвешен с оправданной мерой

любви к абсолютно далекой, но все же родне.
Мой путь не тяжел. Он прочерчен движением крыльев
всех тех, кто, не зная меня, говорил обо мне
с осевшей на вечность, но ставшей мгновением пылью.

Наброском строки или мухой, застрявшей в смоле -
я тихо прорвусь в переплеты грядущих изданий
прославленных авторов, ищущих в чувства петле
лекарство для стойкости в виде земных расстояний.

А дальше - безвестность и тьмой опекаемый рай
холодного света, что льется откуда-то снизу,
где кто-то меня, дурака, приглашает на чай,
потворствуя этим своим спорадичным капризам.

И все. И уже ничего никогда не вернуть.
И простенький разум замрет в суете ироничной,
себя растворяя в себе же самом по чуть-чуть,
и вновь возвращаясь к началу начала привычно…