Плен

Бескрайний лабиринт улиц, манит войти.
Эхо шагов среди камней, как шепот мыслей.
Вой ветра меж домов, будто бы крик души.
Пыль на дорогах, словно прах ушедших.
Плен серых будней, холоден и цепок.

© Лисандр Олисс-Нэйм 2026.


Рецензии