Память

         

Я не писал ни разу о войне,
Не может описать не знавший боя
Мученья душ сгорающих в огне,
И ужас, охвативший всё живое.

Я знаю только лишь со слов отца
Как горя довелось хлебнуть на фронте
Зелёным необстрелянным юнцам
В кровавом побывавшим переплёте.

Попал их взвод в засаду у реки.
Пальба, и мат, и отступленье в спешке!
И вот уже, дымя как угольки,
Замолкли все израненные Т-эшки.

Похоже всё! – Кругом стена огня!
Витала смерть незримая повсюду.
Горела твердь и плавилась броня,
Отец горел, горел, но спасся чудом.

И каждый, будто видел, будто знал,
Что им не жить – из ада нет дороги!
Мехвод под танком тихо умирал,
К груди прижав оторванные ноги.

А на войне не так всё по итогу,
Как нам вещают героические книжки,
И, поминая вперемешку мамку с Богом,
Рыдали поседевшие мальчишки...

Отец, спасибо, за весну, за май,
За это небо в строчках клиньев птичьих!
За то что внук твой, бесшабашный шалопай,
Экзамены сдал в школе на отлично!

Пройдя по тонкой грани жить-не жить,
Где лица искажала смерти маска,
Всё ж смог ты человечность сохранить,
И был способен на любовь и ласку.

Я не писал ни разу о войне,
Не видевшему боя не пристало.
Но память, что хранится и во мне,
Рукой отца – танкиста написала.