Судьба поэта

Собратьям по перу посвящается



Меня нет на полках магазинов,
Я сокрыт, свободен- и никто,
Безразличен к блеску лимузинов,
Без мечты о твидовом пальто.

Меня нет в ночной тиши, под лампой,
В поисках красивых, ярких слов,
Не ищу наград в престижной рамке,
Но и днём  и ночью я готов

Прошептать в полночье диктофона,
Бросить всё немедля- пить ли, есть,
Чтобы из неслышимого фона
Выхватить бесценнейшую вещь.

Кто-то здесь цепляется за деньги,
С моим телом, статью и лицом,
Говорит на непонятном сленге,
И бывает часто подлецом.

Нет, не я, поскольку то, что
с л ы ш и т
Гладью неподвижности во мне,
Не смеётся, не кричит, не дышит,
И живёт в далёкой стороне.

Но когда падёт  о т т у д а  капля,
Потревожив девственную гладь,
Я забуду- что, и где, и как я,
В устремлении эту весть принять.

Жив я, или нет теперь - не знаю,
Может, умер я уже давно,
Говорю, молчу, и отвечаю
В чьём- то безрассуднейшем кино.

Но неважно это- точно помню-
Всё ещё покоится во мне
Тишина волшебною истомью,
Где я жив в чудеснейшей стране.

Так и все мы- лжём себе и всюду,
И грешим во всём, и нет стыда,
Но всегда внутри, предтечей чуда
Ждёт слезою Божию вода.