все это одна большая глупость...

все это — одна большая глупость.
но как бы я хотела поселиться в твоих объятиях,
проникнуть под кожу.
раствориться в душистом чае,
быть твоим теплым маем
и надолго въесться в кровь.
слышать тебя без слов.

ты — это черничные маффины,
детская радость от давних воспоминаний,
разрисованные коробки.
ты — душа есенинская, искренняя,
с грубостью Маяковского.
я — в неловкости отысканная,
с редко возникающей смелостью,
жаль, что без честности.
я — нежность Цветаевой,
два одеяла
и загородные окрестности.


да, все это — точно глупость.
сплошная, беспросветная,
но уже въевшаяся и привычная.
она осыпается моими словами,
осыпается на пол, смешиваясь с пылью.
она неловка, ненужна и сыра,
да уже не пахнет ванилью,
только стыдом.
проявляющаяся тайком,
затихает. замолкает.
чувствую — чуть-чуть и пропадет.
а потом накатывает, сметает,
лишает опоры и сна,
и я снова пишу что-то скверное,
да прошу, забери все мое —
все самое нежное.


4 января 2026