Ты выше над теми, кто миром рулит...

Жёлтый автобус, пропев тормозами,
К кромке прижался резиной колёс,
Их больше десятка, все с рюкзаками,
С утра в Симферополь их скорый привёз…

Вопросы в глазах, небольшая усталость,
Скорей – утомлённость, пол ночи без сна,
Для многих из них – поход это шалость:
Узнать, где скрывается утром луна…

Красивые, смелые, полные жизни,
Желанье одно – покорить край земли,
Приблизиться к солнцу, хоть небо капризно,
Сгустило лохмотья, поддав черноты…

Вонзаются иглами капли холодные,
Туман закрывает ребристый хребет,
Всё им ни почём – счастливые, мокрые,
Как будто природе дан жёсткий обет…

Девочка смело маршрут переносит,
Камень сорвался и голень в крови,
«Слёз не дождётесь!», – пластырь попросит
И в путь, нам ещё до заката идти…

Девчушка с лицом луноликой богини,
Ладони испачкав, штурмует подъём,
В глазах испытанье, нет страха в помине,
Поправив заколку: «Не страшно… Пойдём…»

Какие же разные в кепках, сандаликах,
На рюкзачке белый мишка висит,
Но что-то в них есть, как в китайских фонариках,
Навеяло, вспомнилось, прочно сидит…

Подъём, остановка, нога непослушна,
Воды два глотка и опять переход,
Пусть кто-то подумает, что жизнь для них скучна,
А трекинг – пиар, политический ход…

В горах забываются склоки и споры,
Политика, бизнес, партийность и быт,
Здесь не раздражают проспектов заторы
И хруст портмоне будет напрочь забыт…

Ты выше по морю на семь сотен метров,
Ты выше над теми, кто миром рулит,
В горах не измерить маршрут в километрах,
Никто не унизит и мозг не сверлит…

Кто хоть раз постоял на горной вершине,
Вдохнул восхождения воздух хмельной,
Уже не забудет в житейской лавине,
Как он прикасался до неба рукой…

Долой пять часов, рывок и вершина,
На ней и непьющий, как пьяный стоит,
Искрятся глаза, ветер треплет седины,
И речь итальянская нежно звучит…