Я стоял на обрыве. Бились волны о скалы.
Под ногами моими битый витраж.
Кто то снизу кричал, - «эй, смотри! Ненормальный!».
И все тыкали пальцами нервно смеясь.
Ну а я побежал, хотя не было дело,
Что ножами втыкались мне в спину слова.
Только горечь сменялась привкусом тлена.
От того, что кричали родные уста.
Я же душу ложил, да как мог помогал всем.
И был всеми не понят, а позже отвержен.
И бранили меня и в сердцах проклинали.
Да за праздным столом хоронили глумясь.
И горела душа, обжигала и тлела.
Да в груди стук колес проносил меня в даль.
А ты спой мне судьба, если песня не спета.
Я устал от иуд прозябающих так.
***
© Copyright: Антон Бухарин, 2026
Свидетельство о публикации №126050908680
Свидетельство о публикации №126050908680
Рецензии
