Именной пристолет

Из "Мои крайние стихи"

Всегда мечтаем быть взрослее,
Но время медленно течёт.
От неудач характер злее,
Но неудачи те — не в счёт.

Уходит юность незаметно,
Она — как первая любовь.
Укроет сердце так секретно,
Потом не раз всплывает вновь.

Душа на подвиги готова,
Сверкают смелостью глаза.
А жизнь, она всегда сурова,
Порою гнётся как лоза.

И вот война уже призвала,
Идёт она немало лет.
Следы осколков, лязг металла,
С войны остался пистолет.

Его вручал комбат бедовый,
И обнимал, и руку жал.
Он у него всегда готовый,
Холодный с рёбрами металл.

Разил врага он до Победы,
Был дважды ранен, но живой.
Ушла война, минули беды,
И он с ТТ пришёл домой.

Он снял погоны капитана,
Майора скоро получать.
Уже звезда на дне стакана,
Пришла пора и помечтать.

Он с ресторана шёл весёлый,
В его душе тепло друзей.
И вот уже подъезд знакомый,
Вон крыша и звезда над ней…

Вдруг выстрел рядом у сберкассы,
Внутри мелькает чей-то свет.
Стоит такси у края трассы,
И он достал свой пистолет.

Ещё нетрезвою походкой
Он подошёл, открыта дверь…
Глаза в глаза — и пахнет водкой,
Стоит комбат, как дикий зверь.

И с именного пистолета
Он уложил злодеев всех.
Что было дальше, нет ответа,
А рассказать, так просто смех.

Превысил что-то в пьяном виде,
Пошёл надолго в лагеря.
Но на судьбу он не в обиде,
Ведь воевал же он не зря.

И вот пришла к нему свобода,
Никто его не узнавал.
Живёт без племени, без рода —
Такой вот жизненный финал.

И на могиле у комбата
Он плакал на исходе лет:
«Ты на войне мне был за брата,
Зачем дарил мне пистолет?

С тобой врага мы победили,
Согнув его в бараний рог.
За семьи и погибших мстили,
И вот он, жизненный итог».

А умер он в начале лета,
Никто его не провожал,
Лишь рукоять от пистолета
В руке мозолистой держал.

                18.06.2017, Белгород