Слепая боль

Смотри. Там впереди идут солдаты
В рубашках, порванных слегка.
Они умыты кровью брата,
Но всё равно идут вперед, шагая на раз, два.

Смотри. Там впереди мальчишка,
Рукою тонкою держась за пистолет,
Дрожит. Но всё равно стреляет!
Ведь выбора у него нынче нет.

Смотри. Там на крыльце, рыдая,
Сидит чья-то горестная мать.
Пришло письмо. Но не о том, как сын скучает,
О том, что сына надо нынче поминать…

Смотри. Там впереди девчонка
Идёт, шатаяся, с мешком наперевес,
Тихонько плачет, слезы утирая.
Не за себя та плачет. А за всех.

Смотри. Там почтальон, шагая,
Письмо доставит девочке одной.
И та, открыв его, так громко зарыдает.
Там строчки брата лично для неё:

«Привет, сестренка! Если ты читаешь,
То матери скажи, чтоб больше не ждала.
Ты сильная! И не рыдай! Я ж тебя знаю…
Прости, родная. Не держи на меня зла.

За то, что обещание не сдержал и с фронта не вернусь я.
Ты не кори меня, а вспоминай с добром.
Ты пригляди за матерью, сестра моя родная,
А я за вами пригляжу из облаков…»

Смотри. Смотри, не отвлекаясь!
Что сотворила с бедными война.
Смотри так, чтобы ныне в мире
Не повторилась страшная она…