И шла война, и год не сорок пятый

И шла война, и год не сорок пятый.
Лилась кровь мальчишек молодых.
Отец смотрел на фото, думал, как там
его родной, еще совсем пацан.

Не призывал его никто – был слишком старый,
да и болезнь его душила день за днем.
Седая мать ходила по квартире,
еще вчера она носила цвет огонь.

Внезапно так война пришла из ниоткуда,
и сын ушел, ушел он на войну.
А где-то музыка играла и играла,
и пели песни.
Шум и гам там разносились,
и будто вовсе не было войны.

И точно так же молодой пацан,
он с диким смехом улыбался маме:
"Я не дурак и не пойду туда!"

Так разделились те, кто за и против.
Так разделились все, кто был еще вчера.
И за столом в одной семье – веселье,
в другой – все весточку ждут и телеграмм.

А это год совсем не сорок первый,
и звон сирен нас не разбудит, нет.
Лишь только лист простой бумаги:
"Прибыть на службу утром ровно в семь".

Рыдает мать, ведь сын ее уходит.
"Отец, держись!" – ответит сын ему.
"Я обещаю, я за вас в ответе,
и я вернусь к родному алтарю.

Вернусь домой живой и обниму вас,
вернусь я скоро, вот увидишь, мать.
Мы отвоюем так же, как и прадед,
но только месяц нужен, месяц нам"
23.09.2022