Ода богатырям солдатам российским

Идут они — не ради громкой славы,
Не ради медных труб и орденов.
Их путь суров, их плечи величавы,
И взгляд тяжёл — как память всех веков.

Они стоят у самой кромки мрака,
Где стынет ночь над выжженной землёй.
Где смерть ползёт без имени и знака,
И ветер пахнет гарью и бедой.

Российский воин — это не картинка,
Не лозунг дня, не выкрик площадей.
В нём тишина отцовского суглинка,
И боль седых, измученных людей.

Он помнит снег под Курском и Берлином,
Разрывы мин, окопный горький дым.
И как Россия, вставшая единой,
Склонялась молча к павшим молодым.

В нём Волга есть. И северные дали.
И старый храм у медленной реки.
И матери, что сыновей встречали,
С окаменевшей тяжестью руки.

Они идут — усталые, живые,
Сквозь пыль дорог, сквозь яростный металл.
Их души — как колокола литые,
Которыми Господь их награждал.

Пускай над ними кружат злые ветры,
Пускай клевещет сытая молва —
Пока стоят российские солдаты,
Жива земля. И Родина жива.

И если мир однажды станет пеплом,
И рухнет ложь под тяжестью времён —
В истории, написанной не светом,
Их шаг останется, как вечный звон.

Да будет крепок дух их и суровость,
Да сохранит их небо от беды.
Они несут не ярость — а готовность;
Закрыть собою рубежи страны.


8.05.20226