Он шёл из Берлина в Россию

Он шёл из Берлина в Россию.
Домой шёл... в Советский Союз…
Пропахший огнём, керосином,
Он слово сдержал: "я вернусь".

По травам проросшим сквозь порох
С мешком за плечами, к весне.
И мил ему был каждый шорох
В любимой родной стороне...

Домой. Не умытый, не бритый,
С Победой в глухой хуторок,
Счастливый. Живой. Не убитый.
А кто-то вернуться не смог...

А кто-то остался под Курском.
Под Сталинградом,  в Днепре,
В болотах, в лесах белорусских
И там... В Ленинграде, в Москве...



Он шёл и берёзы звенели
Молитвенно ветви клоня
К ногам его, ели гудели
Приветствуя богатыря

А он - худосочный, невзрачный,
С заштопанным рукавом,
Запёкшейся кровью испачканным,
Со шрамом над левым виском...

Он шёл  день и ночь, в ту же хатку,
С которой ушёл на войну
Оставив сынишку в кроватке,
И плачущую  жену...

Луна освещала дорогу
А солнце над головой
Шептало: "осталось немного"...
Пешком он вернулся домой...