Сегодня пятница и вечер,
мне завтра некуда спешить.
На стол поставлю наши свечи
и буду память ворошить.
Горит свеча, течёт слезою —
как коротка свечи той жизнь.
И в этом сумраке я с нею
тихонько буду говорить.
Проходят дни, проходят ночи,
зимы метель и лета зной.
А я, хотя и поседевший,
в душе всё так же молодой.
Мне хорошо в зелёной дымке
уютных летних вечеров:
душа напишет ручкой пылко
в любви мелодию веков.
И пусть влекут воспоминанья
о днях, что прожил я тогда, —
я к ним на лодочке отправлюсь
и навещу их берега.
Быть может, завтра суматоха
нагрузит плечи до темна,
но буду ждать, когда отправлюсь
я посещать те берега.
Как хорошо мне вечерами,
когда луна взойдёт на трон,
и сад наполнится сверчками,
и вновь — вечерний перезвон.
Пятничный вечер
© Copyright: Иван Артамонов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126050906389
Свидетельство о публикации №126050906389
Рецензии