В старом шкафу — китель в пыли и меди,
Запах махорки и старой беды.
Это не праздник громких трагедий,
Это — цена за глоток тишины.
Мы не кричим. Мы молчим у порога.
Горько и пусто в нарядной толпе.
Слишком была непосильной дорога,
Слишком много осталось в золе.
С праздником, дед. Спи спокойно в полях.
Мы — это выдох твой, ставший весной.
Победа — не гром на чужих площадях,
А тихий твой взгляд над моей головой.
Победа
© Copyright: Константин Рыбак, 2026
Свидетельство о публикации №126050904033
Свидетельство о публикации №126050904033
Рецензии