наверное

   ….. 6.5.26  …..
Наверное, мы все не любим, когда нас в нас не замечают, и как перчатки надоевшие, небрежно с рук своих снимают. Отбросив к зеркалу, иль спрятав их в сумку, в угол…
Всё возможно…
А мы к руке их прижимались легко и бережно. Несложно отдать любимому тепло. Нет никаких противоречий, когда в душе живёт одно – служить ему при каждой встрече.
Пусть, не надеясь ни на что…

   ……
Завтра день мой. Рождение. Научиться любить… и принять в нём себя, без тоски и обид. Что мой путь одинок и уже обречён. Научиться любить в нём себя…
Свой поклон отдавать маме с папой и просить их прощения. Я, увы, не любила этот день сотворения. Я, увы, в нём терялась, терзаясь напрасно. Это лучшее чудо…
Полюбить себя важно.
Папа, папа, спасибо, что Татьяной назвал! Ночью сон и покой день мой оберегал.
Мама, милая, солнышком проплыла по судьбе. Ты прости меня, мама! Лучший друг на душе.
Завтра день мой рождения! Что же может быть лучше!? Соловьи запоют в рощах сердцу заблудшему…
Вдруг напомнят о том, из чего солнце светит. Всколыхнут песней душу, день рождения приветив.

   ……
Как непрочитанная книга, лежу на полочке забытой. В шкафу, где много фолиантов, среди персон. Их яркость шрифта, обита золотым тиснением, из лучшей шёлковой бумаги.
Мой переплёт скреплён тесёмкой из тонкой нежной лунной пряжи.
Никто не брал мои страницы и не листал их. Не читал…
Меня для бережности вида в шкаф, за стекло… Мой пьедестал среди давно забытых полок, где пыль хранится вековая. В моей судьбе один читатель всего лишь был…
Меня читая.

   ……
День сегодня в миноре. Грусть какая-то плачет…
Где-то кумушки слышно о погоде судачат, май приветливо жаром встретил наши покои. Солнце ввысь побежало, опалив плечи зноем. Где-то грозы прошлись, ливнем путь, подчищая; мои мысли плелись, будто ночи не знали.
Будто не было времени отдохнуть, встрепенуться… Не летят они птицами мне сегодня, а гнутся…
Словно вешние травы, скучно им без дождя. Что-то грусть притаилась за окошком моя…
Небо в тучах встречает маету, суету…
Распогодится солнце и уйдёт в синеву.

    ……
Тишина первозданная, разбежались жильцы: на работу, на дачу, на учёбу ушли. Взяв под руки и на спину вещмешки, в них дела. Горы дел до заката, я сижу у стола вместе с той тишиной, что проникла в меня.
Скоро буду пером по чернилам гулять, чёрной строчкой по белому буду мысли писать. Зарисую картинками белый свет, белый день…
Как и все, я впрягусь в эту жизнь - канитель…
  …….
Тоскует вечер или нет? Он тишиной полей пробрался; как никогда наш шумный город средь его сводов растерялся. Затихли гул и суета, понизив градус нетерпения. Утихомирился прибой автомобильный со смирением.
Затихли в улицах кварталы, уснули окна и дома. Их геометрия ночами размыта контурами сна. Привыкли жить, как кони в спешке; труба зовёт куда-то ввысь, и мы летим, не видя времени. И ночь забытая стоит, как в пробке, среди тихих улиц, угрюмых или сонных лиц… Когда же жить в пустых квартирах? Когда же в них рассвету быть? В холодных сумерках заката тепло нежданное пришло… Дурман черёмухи цветущей, вернул меня в небытие весны звенящей и манящей…
Тоскует вечер или нет?
Поёт средь веток в час заката об этом в песнях соловей.