Победный марш становится всё тише,
Не красят ликования весну,
Где празднуют потомки победивших,
Продавшие врагу свою страну.
Тошнит от рыл надменных на трибунах,
От лицемерных, ряженых, тупых,
Откормленных друзей слепой Фортуны,
Что пилят из бюджета каждый чих.
Не будет павшим вечного покоя,
Десяткам миллионов жертв войны,
Пока не отстирают вражьей кровью
Потомки свои мокрые штаны,
Пока под гнётом дьявольского класса
Находится страна... Ну а сейчас
Свою Победу отмечает Власов,
Замылив ей глаза народных масс.
Марши
© Copyright: Прохор Наумов, 2026
Свидетельство о публикации №126050902936
Свидетельство о публикации №126050902936
Рецензии