Как трудно пишутся стихи.
И кто-то скажет: «Не пиши!»
Я не могу их не писать,
Ведь в этом прелесть вся, порыв души!
Остановлю я взор на чём-то,
Или задумаюсь слегка –
Мгновенно рифмы выплывают,
Как из истока льёт река.
«Так почему же трудно?» - спросят.
Да потому, что иногда
Ты занят делом, где-то ходишь,
И трудится твоя рука.
Но не с пером, а с утюгом,
Сковородой, кастрюлей иль ножом.
А мысли–рифмы прилетают,
Потом бесследно исчезают.
Казнишь себя за упущенье
И не даёшь себе прощенья.
Но я не жалуюсь, не ною
И принимаю всё как есть.
Люблю свои стихи, не скрою,
Они наивны и недочетов в них не счесть.
Хотя, как знать, быть может,
Появится судья не строгий,
И все мои творенья прочитав,
Всё находясь ещё под их гипнозом,
Он скажет: «Светик, ты – талант!».
Я ж не моргну при этом глазом.
***
© Copyright: Светлана Нарадбашкина, 2026
Свидетельство о публикации №126050902358
Свидетельство о публикации №126050902358
Рецензии