Постмодерн, закрой занавес, отпусти миражи,
Я слышу шёпот глубин — там рождаются стихи.
Не цитаты, не эхо чужих давних слов,
А голос из тьмы, где рождается зов.
Ты ткал паутину из масок, из двойных огней,
Где правда — игра, а истина — тень теней.
Но в полночь, когда затихают слова и смех,
Пробивается свет — не отблеск, а вех.
Я вижу сквозь трещины — там, за чертой игры,
Раскрываются двери в иные миры.
Там звёзды не символы, а живые огни,
Там слово не шутка — оно, как ключи.
Мой стих — не ремейк, не цитата, не смех,
Он — шёпот древней земли, он — дыхание вех.
В нём ветер с Азовских берегов, в нём рассвет,
Где истина — не маска, а внутренний свет.
Постмодерн, усни. Занавес опускается вниз,
А я ухожу туда, где рождается смысл.
Где тьма не пугает, а манит в полёт,
Где слово — не шутка, а магический код.
6:00
9.05.26
Постмодерн, закрой занавес мой стих без иронии
© Copyright: Никитос Бондаренко, 2026
Свидетельство о публикации №126050902055
Свидетельство о публикации №126050902055
Рецензии
