Полуторка катит в ухабах, военное время бежит,
Природа, что осень на бабах, вповалку без грима лежит,
От взрыва до взрыва под эхо родимая справно пошла,
Как после бы спела нам Пьеха – сто градусов и от угла.
А мы керосинчику капнем – и трогай, родная, вперед,
Когда наступаешь на грабли, неважно, кто больше орет.
Внутри горячо до озноба, не хочется песни орать
О том, что заждалась зазноба, а мы уезжаем на рать.
А там – доберемся ли, нет ли, не ведает бог очага,
Пространство свивается в петли, а время – как образ врага.
А мимо проселка осины, березы и прочая хрень,
И запах паленой резины, дымы от былых деревень.
Мой дед на отчизну вернется, не станет рассказывать о…
И время клубочком свернется, коснется, что было давно.
(Что было недавно, парниша, опять повторяется, мля,
И голос Победы все тише, и ближе родная земля.)
2010
С Днём Победы!
© Copyright: Илья Будницкий, 2026
Свидетельство о публикации №126050901896
Свидетельство о публикации №126050901896
Рецензии