Не за это...

Майский полдень,
Жаркий зной.
Дед качает
Головой.

На груди
Металла ряд,
Только дед
Совсем не рад.

Вдоль проспекта —
Шум и гам,
Стыд и грех
То тут, то там.

Дети в хаки,
Всюду флаг,
Словно в сказке —
«Где же враг?»

На машинах —
Буквы в ряд:
«Повторить!» —
Они кричат.

Дед вздыхает:
«Всё вранье.
Там лилась
Лишь кровь в жнивье...

Мы в окопах
Грызли лёд,
Знали — смерть
Вот-вот придёт.

Мы мечтали —
Лишь бы мир,
А не этот
Громкий пир».

Рядом парень
Пьёт пивко,
Шутит громко
И легко.

У него
Пилотка в бок,
Он не выучил
Урок.

Он не видел
Тех полей,
Крики вдов
И матерей.

Для него —
Пустой запал,
Словно шумный
Карнавал.

Громко музыка
Орёт,
Радостный
Вокруг народ.

Но у деда —
В сердце стыд,
По щеке
Слеза бежит.

Он глядит
На этот блеск,
На позорный
Шум и треск.

На наклейки
И значки,
На крутые
Пиджачки.

«Завещали
Вам покой,
А не этот
Шум пустой.

Мы за жизнь
Шли под расстрел,
Не за этот
Беспредел.

Нам не нужно
Ваших поз,
Громких криков
И угроз.»

Дед смахнул
Слезу рукой,
Удалился
На покой.

Ему горько
И смешно:
Всё, что свято —
Стало шоу.

Звон наград,
Парадный строй,
В горле крик застыл
Немой...